Peliculera

La hermosura del cine, sentir la película en tu piel. Dejar que te penetre la voz de cada actor, que te llene de satisfacción un final feliz, un feliz justo. Un final que evoque levemente tu presente. Hasta que no está el FIN no me deshago en mi realidad, que a veces es más digna de VHS que de mundo, y escupo un par de palabras para salir del trance. Hazme llorar desde la mente, y seré tuya, que hacerme llorar desde el corazón siempre ha sido muy fácil, y necesito una cinta que despierte mi enigma, que me sangre por dentro, que me enlagrime las entrañas y te devuelva una parte de mi ser distinta, que sabe algo nuevo. Más nuevo aún. No quiero que el séptimo arte me recuerde lo que es un amor intangible, insostenible y casi ridículo. Quiero que me muestre la sonrisa de Julia Roberts siendo puta, o las trenzitas enrastadas de Zeynabou Diallo. Me encanta escribir los diminutivos enzetados e inventarme palabras. Cortázar, Borges o Joyce se lo podrían permitir. Yo no, pero me la juego. Me gusta estar con la soga el cuello, pero temo ahogarme más que nadie, por eso me cuesta tanto sobrevivir al escapismo desmesurado de las películas catastrofistas de segunda.
Las lágrimas de cocodrilo devuelven al agua a mi interior, no me gustan los orgasmos fingidos y prefiero saltarme el guión. Porque qué mejor actor que el que llora un recuerdo para volcarlo en su mentira, que el que siente el placer en cada fibra sobre una cama de decorado, haciéndole el amor a su arte. Qué mejor actor que el que convence al director de cambiar el script porque le ha hecho olvidarse de sus palabras.
Que al final todos mentimos y nos rodeamos de nuestro propio drama, todos somos tragicomediantes en una vida en la que el borrador está bien escrito y sin marcas de goma, las leyes y las normas sociales, aunque muchos crean, ciegos, estar improvisando.
Hace tiempo quise vivir en una película, sin darme cuenta
de que absolutamente todos
nacemos entre un diafragma y un jodido obturador.

Seul ce soir - Midnight in Paris

La diosa de las nubes (si es posible, escuchar la obra del link bajo el texto mientras se lee)

Mi padre pintó un cuadro de su madre con un fondo de nubes. Desde pequeña, siempre que miraba a las nubes me imaginaba a mi abuela, sonriéndome desde el cielo, con la cabeza ligeramente inclinada. Pero sólo si el cielo estaba azul intenso y las nubes eran blancas. O blancas y rosas. O blancas, rosas y naranjas. O naranjas y blancas. Mi abuela no me miraba desde los cielos grises, porque, sencillamente, no estaba ahí.

Puede que le gustara la lluvia, pero por mucho que se hubiera empeñado en abrazarse al medio camino hacia la ausencia de color, el negro de sus ojos estaba hecho para reflejar colores.

Mi abuela murió cuando mi padre tenía 25 años. No pude verla, tocarla. Ni siquiera pude oler su perfume de rosas sin espinas, mi padre se pinchó cuando se fue. Está en un cuadro. Tampoco su pintalabios fucsia de Margaret Astor, que tanto recuerda mi tía. Al menos ahora sé que vuela libre con los ojos pintados de arcoiris.

Mientras escribo esto, esporádicamente, me emociono. Puede que ayude que el concierto para piano no 2 de Shostakovich esté andando por mis oídos. Pero yo pienso que me está leyendo, la mente, el alma, estas palabras, y está intentando llorar a través de mis párpados. ¿Cómo, si no, comunicarnos? ¿Acaso alguien a quien nunca has tocado siquiera puede hacer génesis de un manantial salado?

Es ella, estamos hablando.

Quizá me llaméis absurda. Quizá idealizamos lo que no conocemos. Pero mi abuela me cuidaba desde el cielo. Y por no conocerla, siempre será mi diosa de las nubes.

Piano concerto n°2 - Shostakovich 

Oda a las ventanas encendidas

Esto es una oda a las ventanas encendidas, incendiadas de amor incandescente, que aparecen ante nuestros ojos cuando nos creemos solos en la noche. Cuando nos tambaleamos sobre la última botella, la que no debimos tomar. O sobre un mar romántico de errores. O con un confuso futurismo mental. Las que están ahí, dándoles calor a nuestros ojos. ¿Nunca te han hecho sonreír? A mí las ventanas siempre me hacen sonreír si están llenas de amor amarillo viejo, de ese del que sale el polvo de las hadas que van muriendo cada mañana tras el sueño y alimentan la génesis de las nuevas al caer la noche y emerger la luna, aunque a veces se esconda, tímida de exhibir tanta belleza, ajena al mundo que se consume frente a ella. Seamos (poco) realistas, son ventanas a otras vidas, no a otros mundos. Mas cada vida es un mundo. ¿Nunca os habéis sorprendido anhelando vivir dentro de esa luz? Buscando la felicidad en otros mundos, digo... vidas. Abrazando otras texturas que nos harían igual de miserables o joviales que en el preciso instante en el que divagamos (diving) perdidamente en estos trances.
Divingamos. 
Y quizá nos deprimimos, la gracia está en evitarlo. Quizá nos miramos en un falso espejo inundado de dicha, ¿Quién sabe? En cualquier caso, seguimos nuestro camino, hasta ver otro orificio cuadrado del color del sol en los dibujos, en otro edificio, lleno de esa vida lenta que se escurre entre nuestros de(seo)dos.
Divinguemos, por las aguas de lo imposible.
Volemos a las ventanas encendidas.
Out of Nowhere - Charlie Parker

Desambiguación de mis términos

Siendo y si soy nada. Así comienza un nuevo comienzo. Así amanece este atardecer tardío de pensamientos en un claroscuso lunes de enero. Vivan las almas perdidas que no tratan de encontrarse. ¿Qué es eso de buscarse a sí mismo? Personas que van marcando un rumbo para conseguirlo... y al final de sus días sólo han buscado la búsqueda. Quizá haya sido plena, pero es sólo porque cualquier cosa con la que te apasiones es la llave. Es la llave y la ranura al mismo tiempo. Y la rana que salta de planta en planta y de suelo en tierra y de mar en río, porque hay ranas marinas. En mi tercer sueño de la noche sexta aparecen ranas marinas, ¿verdad, Dalí? La vida es una hermosura melancólica y bucólica y divina y terrenal, y amante de los que la poseen, y orgullosa de los que no, y plañidera de los que, en vida, no la tienen. Y de nuevo se comienza, todo es un ciclo sin "se" y con su e(se)ncia, "se" le quiere al "se", ¿verdad? De la buena. Hoy estoy sombríamente humorística, que es mejor que sombríamente sombría, que los polos opuestos se atraen, aunque de opuestos no tengan nada. ¿Qué es la vida? Un frenesí, gracias De La Barca. Gracias notación musical que prolonga indefinidamente la nota sobre la que se posa como mariposilla etérea. Gracias, por esa evocación, que me brindas hoy desde el pasado, por esa imagen de la fluencia que llamamos v-i-d-a. Sí, fluencia. Amor.

Bonita, descansa, que mañana madrugas. Un poco de estudio y perdónate unas horas. Entrégate a ese mundo que flota en tu mente.

Detente.

Sueña...
Night in Tunisia - Charlie Parker & Miles Davis

ERES.

Eres mi musa, sí, tú, masculino Eres mi musa y mi destino La flor en mi camino Que nunca muere. Eres la métrica de rítimica incesante, la sensación calmante... La fría. En una noche caliente de diciembre eres la suerte de tenerte en mente. Eres la lluvia que atraviesa mi insano juicio de parte a parte y me parte en bondad y arte. Eres mi frágil veneno que no se entiende... Mi duende. Mi faro, mi duende. Mi lamento ávaro mi "allende" culto, mi entretenerte entre verso y frase, frase y verso. Mi cultivo de armonía, mi sed de mar. Como la luna eres mi guía y mi bello bienestar. Eres la luz que en el altar, Va a iluminar mi mano etérea. La hermosa felicidad, de gestar la magia eterna. Dicho dos veces eterna, tres ahora, vida mía, por si el ojo de poeta tergiversa mi intención... He de quererte por siempre, pues así es nuestra Historia, que no historia porque historia, suele durar una vida... Te quiero por el mero hecho de serlo. Tú. Te quiero. Te quiero. 

Te quiero, princeso.

Dream A Little Dream Of Me - Sax cover

Sin tildes, ni enyes, ni signos de interrogacion iniciales. Sin tilds, pero contigo.

Aqui, en Francia... Bueno, aqui para empezar no hay tildes visibles en el teclado.

cambiemos de espacio.

Aqui, la playa y la arena no son nada. Una mayuscula solo entendida en la intencion iba a ser corregida pero no lo ha sido. Arrepentimiento de intencion mencionada al considerarlo mas interesante, mas no repetido tiempo despues tras el anterior punto por considerarlo cargante y si corregido. Mas de cuantitativo o de "pero"? El con(texto). Es obvio. Aqui, tampoco hay signo inicial de interrogacion. Ni signo de interrogacion inicial. Y lo que seguro que no hay es signo interrogacion inicial de. Aqui no hay nada. Aqui me hundo con tus ojos torcidos. Con tu expresion carismatica,ente dulce. Aui hay errores como esa coma que se ha convertido una muestra de lo especialmente carismatico que eres. Y no es que seas carismatico especialmente, sino que eres carismatico de manera especial. Y tienes hambre. Y el rap de fondo, pero esta vez frances y no tuyo. Y oye, tuyo que es? De tu movil o tuyo? Porque tambien escribes. No solo tambien escribes, sino que primero escribes y luego eres tu. A veces no. A veces se te olvida ligeramente. Pero es tinta lo que corre por tus venas y no sangre. Si acaso roja, como maximo. Y ese toque Cortaziano inventado que hace que me estremezca y que me sienta falsamente orgullosa ilusionandome con estar a su altura. O es que ya lo estoy abajo? Por aue? Por aue no hay tildes? Y por aue la a esta en el lugar de la q?!?! Y aprender a sincronizarse. Y echarte de menos aunque estes al lado. Y tener que conseguirte otra vez por ese juego estupido. Que por otro lado me encanta.

Por que eres tan hermoso? No lo entiendo. Al igual que no entiendo esa cara tan femenina cuando duermes que luego tus gestos disimulan sin quererlo por que, claro, a ti no te importa parecer una mujer. Incluso te pintas como una y andas por la habitacion con los labios rojo puta y los ojos negros de rimel. Esas senoritas de la calle sin enye en francia que son preciosas por dentro mas que por fuera.

No te importa ser mujer porque ya eres una. Y yo te redescubro cada dia. como una dulce gata asomada al balcon de la ironia y la gracia entre tus labios mecida me adormezco hoy. Y siempre. Pero no un siempre futuro. No un siempre pasado. Sino etereo. Presente en lo inmaterial de am(arte) como forma de ar(te) (amo)r. Genial. Ahora si (con gran acento) tendras que leerlo. O no. Hagamos dos pasadas. O No. Quererte siempre. O NO. Intentarlo. o NO. Querer olvidarte con el arte, porque contigo se va. Olvidarte. o nO. Olvid(arte). Nunca. Otra vez tendras que leerlo, pero no hay arte en olvidarte.

- Oye...

- Que?

- Te quiero.

- Y yo a ti chiquitina.

Escribir es decir lo que sientes. Yo he sentido eso.

Es posible que tu piel sea tan blanda? Es posible que acabe de mirar tus ojos para inspirarme y me haya venido la risa tonta porque desde la cama me has levantado la mirada al recibir la mia y me ha parecido extremadamente gracioso? Es posible que esto te haga reir cuando lo leas? O por lo menos sonreirte. He puesto sonreir en el espacio de reir sin querer antes. Podria haber borrado el son simplemente y ya esta. Pero he repetido la palabra entera. Para mi pierde su esencia si no. Era mi intencion que te rieras. Si no lo has hecho, este punto es absurdo. Pero no. Depende de si lo miras de manera muy obtusa o si simplemente relees y te das cuenta de que lo de absurdo solo lo he puesto porque quedaba bien. No tiene nada de absurdo. Ahora lo reeleras al menos despues del punto y no sabras si lo de que no es absurdo es real o simplemente he conseguido influenci(arte) de manera psicologica. Pero no es asi, porque eso si que no tendria sentido... Es posible que haya vuelto a este parrafo desde el siguiente al siguiente para decir algo que finalmente dire en el siguiente al siguiente al siguiente?

Oye;;; Oid::: Esto solo existe en mi cabeza? Digo este murmullo extranyo de automatislmos magicos pero rudos por momentos que consiguen que mi cabeza estalle. Gracias a Dios estalla solo durante el texto. Aunque a veces no. Y luego siento paz por inspiracion.

me inspiras. Me inspiran tus ojos, tu boca diciendo "que", tu poesia en la piel, tu ligera obsesion por el pelo y tu pabrala. Me enamoras. Sencillamente me enamoras de la manera mas secilla.

No he mirado a tus ojos dos veces para poder escribirlo en el texto. Solo una, y ha sido la ultima. Lo mejor de todo es que la primera vez estaba buscando inspiracion en tus ojos. Y la he encontrado de la manera mas curiosa/ me han hecho gracia tus preciosos ojos marrones metalicos de lejos negros. Mejor aun que eso es que estoy siendo tan sincera contigo aue te declaro que la primera vez he ido en busca de una inspiraion poco precisa para poder plasmar en el texto tu gesto. Viva los automatismos poeticos? Si; Es "vivan". Pero y que? Tambien entre las 888 palabras anteriores aproximadamente un 55% deberian llevar tilde y el fonema espanyol con el rabito de sombrero ha sido tristemente sustituido por ny.

Que me hundo con tus ojos y no me canso. Que me hundo con tus miradas de ternura. Que sigo siendo Alejandrina. Y que aunque todo no se pueda, sigo estando hecha a tu medida.

Alejandrina

Tú, sólo eso. La vida se me escapa por tus ojos si lo pienso. Tus gestos, tus caricias, me han hecho poco a poco rendirme inevitablemente entre versos de pasión, entre canciones tiernas de acordes emocionantes. Mi mente dividida en la mía y la tuya habla mucho de nosotros. Dice tanto como el color del cielo cuando nos damos un beso, que cambia, y nosotros no lo vemos, porque tenemos los ojos cerrados. Alzamos la mano de vez en cuando para llegar al otro, como si de un Dios se tratara. Y nuestras yemas de los dedos se juntan y las almas juegan entre ellas, diciéndose 'te amo' tantas veces que ya se alman. Y ahora, cómo podremos dejarnos y separarlas entre llantos incesantes, hacer que cese su juego limpio y dulce... No lo haremos, pues. Ya no mires atrás siquiera para asegurarte, mira hacia delante, mira el futuro y dime, ¿merece la pena? Hay tanto que no sé de ti que una vida no me basta para entenderlo. para entender que no lo sepa todo. Para saberlo todo no existe universo en el que haya tantas vidas. Busquémoslo.
Que la vida da mil vueltas, pero ojalá todas sean contigo. Y entre lágrimas de mirada te lo digo. Y con esa canción que te simboliza de fondo en este cuadro que superas con cada trazo cada día.
Y tantas señales nos hacen ver con esmero lo mucho que hay por delante y los lazos que nos unen.
Tú, que eres mi mejor amigo, mi ángel de la guarda desde tu cielo estrellado. Y yo tu Sol. Yo te alumbro y tú me guías, es extraño pero bello, y quiero que cambie a sensaciones similares y el dinamismo nos lleve a renovar este amor.
Que del marrón de tus ojos al marrón de los míos hay algo muy fuerte que al acercarnos se hace tangible en un beso. Que no hay otro más que tú.
Tú, que eres mi profeta y mi querido, mi amante y mi entregado compañero.
Tú que vuelas en mis sueños y me salvas de las pesadillas.
Tú, tú y mi vello erizado en los brazos por el frío y la emoción, y tú cubriendo mis brazos con los tuyos. 
Tú aplicando calor a mi silueta y tornándola hermosura.
Tú abrazando mi cintura con cariño, haciendo de mi cuna como si fuera un niño.
Tú y tus desmesuradas caricias, y la ternura en los ojos.
La lágrima que antes no existía y el placer de notar una mano a tu lado.
Las promesas en cadena de pequeñas cosas. 
Tú marcando la diferencia, como siempre, en este mundo en que adoptas un color inexistente entre la gente corriente. Alado de grandes verdades que me elevan sin remedio. Haciendo de mí poco menos que un éxito impensable.
Y si me atraes hacia ti con tanta dulzura, mis palabras se quiebran en una voz insegura y aflora otra vez un suspiro que denota que me enamoro de nuevo.
Y luego mis intenciones por hacer brotar esa increíble lágrima de tus increíbles ojos y verla de vez en cuando, ver amor cayendo en cascada de ti, nublando la razón y dando paso a la fe en algo tangible pero que nadie aún llamaría razón.
Todas mis preguntas conducen a una única respuesta: TÚ. Eres mi felicidad, y no puedo evitar llorar de alegría.
¿Sabes? Hoy tus ojos me han dicho que sí, incluso estando cerrados, pues mis pupilas atravesaban tu dulce sueño tras las cortinas del olor denso de la noche, y me he vuelto a enamorar mil veces.
Y déjame sollozar si es de alegría pura, de haber caído en tus brazos protectores pero libertarios, guerrero del verso.
Eres también mi debilidad. No tengas nunca miedo.
Rescataste a la princesa prosaica que se hallaba sin saberlo en tu sino ya.
Y eso soy, Alejandrina, como un verso en un cantar de gesta, pero hacedora del romance de esta Historia.
Creo que he demostrado que haría lo imposible...

Autumn Leaves - Chet Baker & Paul Desmond